terça-feira, maio 27, 2008

A triste, triste realidade



Numa reunião internacional de mulheres pela emancipação ouviu-se:



"Bom dia, o meu nome é Karen, sou alemã e disse ao meu marido: Franz,faz o jantar, quero um bife! No primeiro dia, não vi nada, no segundo não vi nada, mas no terceiro, o Franz preparou-me um delicioso roast-beef."
Aplausos e grande ovação na sala.
BBRRRAAAAAVVOOOO!!!



"Bom dia, chamo-me Carla e sou italiana. Um dia disse ao meu marido:Luigi, a partir de amanhã, limpas a casa. No primeiro dia não vi nada,no segundo dia não vi nada, mas no fim do terceiro dia, Luigi tinha aspirado toda a casa."
Aplausos e ovação da sala.
BBRRRAAAAAVVOOOO!!!'



"Bom dia, chamo-me Michelle e sou francesa. Um dia disse ao meu marido:François, a partir de hoje lavas a roupa da casa. No primeiro dia não vi nada, no segundo dia não vi nada, mas no fim do terceiro dia,François tinha feito 4 máquinas de lavar."
Aplausos e ovação da sala.
BBRRRAAAAAVVOOOO!!!'



"Bom dia, sou a Alzira e sou portuguesa. O mês passado, disse ao meu esposo: Oh Manel, a partir de amanhã, lavas a louça todos os dias! No primeiro dia não vi nada, no segundo dia não vi nada, mas no terceiro já comecei a ver alguma coisa do olho esquerdo..."


A piadinha não é minha... mas da desgraça se faz humor... o que se pode, nas circunstâncias.

quarta-feira, maio 21, 2008

Murses e o fim do mundo tal como o conhecemos

Quando um fenómeno chega ao mundo das crianças, podemos ter a certeza da expansão abrangente e da fabulosa popularidade do mesmo. As crianças precisam de arquétipos, de modelos: mesmo que mais tarde os disputem e ponham em causa (e é saudável que o façam) precisam de modelos de funcionamento do mundo e das coisas sobre ele. Assim que, se o fenómeno das Murses , abreviatura de man purses- malas para homens- chegou às crianças até por via desse arquétipo de masculinidade ideal que é o boneco Ken, é sinal certo e seguro que estas são um hábito social aceitável e desejado.
Até sendo uma rapariga dentro do género moderna, as murses custam-me a engolir. A sério, lembram-se do comercial do restaurador Olex e do branco com carapinha e o negro de cabelo loiro não ser natural (e o Abel Xavier bem que o prova)? Pois é o mesmo que eu acho das murses. Um homem quer uma mala para quê? Tradicionalmente levam com eles a carteira, as chaves, o telemóvel. Tudo coisas que lhe cabem nos milhentos bolsos de calças e casacos. Tudo o resto com que eles possam encher a murse é um assunto deprimente. Precisam da murse para quê, o eyeliner? O gel? O hidratante, o protector solar e o batom do cieiro? Good grief!
Encaremos os factos da verdade: na nossa definição de mundo, nos nossos arquétipos, os homens não usam malas. Conseguem imaginar o Mr. Darcy de malinha embarrada ao ombro? O Rhett Butler a perguntar à Scarlett se viu onde deixou a murse? É que nem mesmo o McGyver, bom rapaz modernaço, ecologista e habilidoso, o epítome dos não mahistas, nem esse submetia o seu canivete suíço à indignidade de uma malinha. PORAMORDEDEUS.
A verdade é que as coisas mudam, inexoravelmente, até mesmo a noção de masculinidade. E a geração a seguir à nossa, a dos moçoilos que usam murses e das moçoilas que saem com eles de malinha ao ombro de cara séria e sem se desmancharem a rir, redefiniu com mais sucesso que nós o papel dos géneros. Não acredito, como já o disse várias vezes, que os arquétipos de feminino e masculino sejam exactamente os mesmos que os nossos. Apesar da cultura Emo ser uma moda passageira, deixa para trás um legado de androginia muito mais alargado e influente que a cultura Glam dos 70, ou dos New Romantics dos 80, ou até mesmo que a cultura violentamente masculina do grunge, em voga na minha própria adolescência. Os arquétipos masculinos que citei, Darcy, Butler, são de uma masculinidade segura, arrogante e determinada que a nós nos deixa com os joelhos fracos, mas às miúdas que nos seguem, não. Se virem o remake do Orgulho e preconceito, com a Keira Knightley como Elizabeth Benett, verão exactamente àquilo que me refiro: o que com o Colin Firth era auto-controlo estóico e férreo dos sentimentos profundos é, neste Darcy moderno uma coraminguice melenta e olhinhos de cachorrinho. E a mim pouco me irrita mais num homem que choraminguice melenta e olhos de cachorrinho, desperta a pior cabra que há em mim, um homem assim não dá luta nenhuma.
De modos que as murses e tudo o que representam me deixam com um sentimento de vitória agridoce.É o fim do mundo como o conhecemos. Por um lado, significa que pelo menos um bocadinho da cultura machista está a desaparecer. E por outro lado, significa que o que a substitui é uma indefinição parda, onde vale tudo para mulheres e homens. O que soa bem, mas se traduz em termos os nossos homens tralheiros de malinha atrás. E se eu gostava do minimalismo dos homens em relação a tralhas, uma das coisas mais agradáveis e refrescantes neles...

segunda-feira, maio 19, 2008

Eye Candy



Nick Cave

Os Mini-Mozarts e a garota do telemóvel

O bom senso é uma coisa peculiar: apesar de ser um bem escasso, toda a gente acha que o tem. Evidentemente que haverá muita gente por aí muito mal enganada. Sobretudo no que diz respeito aos filhos. A nossa sociedade não tem, de facto, bom senso em relação aos miúdos.
Tanto o que me é dado observar, as mães de hoje oscilam curiosamente entre duas atitudes estranhamente radicais: ou querem transformar os filhos em mini-génios, ou os ignoram e despacham tanto quanto possível. E olhem que, como em todos os extremos, estes dois tocam-se mais que aquilo que parece à primeira vista.
O infantário da minha sobrinha que, acreditem, custa custa o mesmo que a renda de casa de muito boa gente, oferece coisas como apreciação musical para bebés, dança, aulas de arte, e toda uma panóplia de serviços cujo público alvo são crianças que ainda não têm um ano. Acreditem ou não, há natação, massagens Reiki e yoga para gente cuja noção de felicidade é uma fralda mudada e um anel e silicone colorido para cima do qual se babar.
Eu acho que há actividades para bebés que são um exagero, mas acreditem que desde que a S. faz parte da família que todo um mundo novo se abriu à minha frente. Se as taxas de natalidade deste país andam pela rua da amargura não estou convencida que isto não se deva ao facto de ter um filho ser um passatempo milionário. Por exemplo, um carrinho não pode ser um simples carrinho, não. Tem de ter acessórios. Rodas ergonómicas, tecido hipoalergénico, cobertura de silicone com memória de forma para a chuva e tem de custar uma pequena fortuna. Aparentemente, se um carrinho de bebé custar menos de 500 euros o vosso bebé está definitivamente na looserland, um falhado social à nascença. E isto é só o que comprar, porque depois há tudo aquilo que não se compra.
Todos os pediatras que conheço são arraçados de nazi. As mães e pais deste país andam sempre desesperados para lhe seguir os ditames de horas de comer e deitar, horas de colo e composição ao milímetro de papa, de ver se o filho está ou não dentro dos percentís de crescimento e peso, de todos os padrões cognitivos, psico-motores e fisiológicos próprios para a idade da criança. E por mais cuidado que se tenha, há sempre algo que está a falhar e faz sentir os pais (as mães sobretudo, rainhas do mea culpa) como se estivessem a arruinar a vida futura dos filhos. E isto se não falarmos da literatura específica, desenhada para fazer sentir os adultos como idiotas absolutos. As revistas de psicologia infantil, os manuais de good parenting são especialistas em arruinar a vida dos pais. Que tudo o que fazem vai traumatizar a pobre criança, têm que fazer mais para o bem estar da pequena princesa ou príncipe. É horroroso. E olhem que isto é só a perspectiva de fora, de mim que vejo a minha irmã doente de cada vez que vai à pediatra com a S. , que vejo as minhas amigas a roer as unhas com percentis e a correrem como doidas de um lado para o outro a levar as crianças de actividade em actividade, do futebol ao ballet, do karaté à natação, da música à ginástica. Aparentemente, o quão boa mãe se é é medido ao Km.
Claro que depois há o outro lado da moeda, o dos miúdos que são despachados, que estão no infantário até as sete ou oito horas e mais tempo que seja, de pais que simplesmente se demitem da responsabilidade de educar. São os miúdos que não se importam com ninguém porque ninguém se preocupa com eles, os miúdos que nunca ninguém exigiu que fossem génios ou que escrevessem aos três anos, ou que estivessem no percentil correcto porque quem de direito está demasiado cansado, ou coisa assim. E olhem que é fácil apontar o dedo, mas é quase inevitável para as mães deste país, que se encontram pressionadas por todos os lados, cair numa ou outra das armadilhas acima escritas. Ou lhe dão, aos filhos, tanta atenção que criam pequenos génios em miniatura, crianças que não sabem brincar, mini-adultos perturbantes, ou lhes dão pouca atenção e muitas coisas, criando espécimes de criancinhas mimadas como a que tivemos o privilégio de ver no célebre vídeo "dá-me o telemóvel já".
Não sei quanto a vocês, mas não consigo deixar de olhar para os tempos modernos com uma certa pena, tanto dos filhos, como dos pais. Dos filhos, porque se encontram no ciclo do consumismo desde o berço, marcados pelo status social da marca de fraldas às aulas extra, caríssimas. Tenho pena dos filhos por não poderem ser simplesmente crianças, saírem para brincar, terem liberdade para, simplesmente, serem pequenos. Entre desporto e aulas de inglês não têm tempo, não têm segurança para irem brincar para a rua aos índios e cowboys, não os deixam andar de bicicleta sem protecções, agassalhos, cuidados, não os deixam sair, nem é seguro fazê-lo, de uma redoma abafante de preocupações e cuidados.
Tenho, sobretudo, muita pena das mães, que não vivem uma maternidade sossegada, que não pensam em pregar um tabefe sem se matarem de culpa e terem medo de ir presas, que têm especialistas a dizer-lhe sempre que estão a fazer tudo mal, que não têm tempo para, simplesmente, aproveitar os filhos, brincar com eles, ralhar com eles, educá-los sem recorrer a professores variados. Pelo progresso pagaram as nossas crianças, a minha geração de mães. E é uma pena terem de ser mini-génios mimados e não poderem ser, como nós fomos, simplesmente pequenos, com um mundo grande e intrigante à nossa frente.

segunda-feira, maio 12, 2008

O quotidiano Não


Às vezes nem parece defeito, mais virtude do tipo não te importas de dar um jeitinho e a malta diz que sim e está ali para o que der e vier. Em suma, somos gajas porreiras, prontas e lá vamos. O pior é o ser demasia. As pessoas, na vida, têm pouca noção de limites, é assim mesmo a natureza humana, egoista e má a não ser que não tenha hipótese. Mal damos por nós somos uma espécie de instrumento simpático a quem recorrer. Pequena chatice é que continuamos a ter sentimentos e necessidades que deixamos de lado para estarmos ao serviço dos outros. Isto do é dando que se recebe é mais conversa esperançosa da igreja, que as coisas não são bem assim.
A malta é independente, certo? A malta consegue lidar com as coisas. A malta esforça-se por cumprir. A malta dispõe-se a ajudar, como boa malta de esquerda. E depois não diz que não a ninguém. Vêm no trabalho e dizem-nos, olha lá, podes fazer mais isto e isto e isto? E nós, que queremos cumprir e não demonstrar fraqueza, dizemos que sim. Vem um vizinho pedir, olhe lá não se importa de me fazer isto ou aquilo que não me dá jeito/tenho tempo/ sou capaz? E a malta que não quer parecer mal-educada diz que sim. Amigos, namorados, ex-namorados, conhecidos vêm ter com a malta e dizer ah e tal deixa-me desabafar que só tu é que me entendes e assim. E a malta diz que sim. E muita mulher dá por si ao sábado a guardar o cão do vizinho e a fazer trabalho extra, enquando atende o ex que quer contar, pela décima quinta vez, como ficou traumatizado para a vida enquanto esteve com ela. É de dar em doidos.
Evidentemente que o exemplo acima é um tiquinho nada exagerado, mas a verdade é que, com a nossa ideia que somos capazes de tudo, nos põem no papel de Nossa Senhora do Perpétuo Socorro e sem o benefício do manto e da áureola. Parece que com a emancipação ganhamos também o complexo de Super-mulheres e que somos capazes de fazer tudo e mais alguma coisa, estar em todo lado, resolver todos os problemas. E mesmo que não sejamos, fingir até á morte para não dar parte de fraca, afinal de contas, cabras feministas não choram, certo?
A nossa geração é curiosamente hibrida, espera-se de nós basicamente tudo. As mulheres de hoje têm de ser boas ouvintes e confidentes, boas mães, boas amantes, boas donas de casa, competentes no trabalho, boas amigas e, ao mesmo tempo manterem um corpinho tamanho 36 e evitar que a nossa pele envelheça e o peso da gravidade vença as partes da nossa pessoa que não têm nada que descair. O peso da responsabilidade é imenso. Era o suficiente para esmagar um homem médio, mas a vida deles, neste aspecto é muito mais simples. Primeiro, dizer não nunca lhes custou, desde o lavar a loiça ao debater a relação. Depois, porque já tradicionalmente o papel de objecto simpático sem necessidades próprias nos foi inculcado. Quer seja porque temos a mania que somos super-mulheres e damos conta do recado, quer seja porque somos uns capachos anti-feministas que se realizam a coser meias alheias, o resultado prático é o mesmo: não conseguimos dizer não.
Eu sei que nem todas as mulheres se revêm neste texto (e que alguns homens sim), mas a verdade é só uma: há que aprender a dizer não. Às vezes ser cabra não faz mal nenhum e as pessoas respeitam-nos mais. Nem sempre se pode ser super-mulher, nem sempre a Senhora de todas as Graças tem graças para distribuír. Imprimam a imagem, colem-na no frigorífico, ponham-na junto às fotos na carteira, no espelho de manhã. Repitam o mantra: Diz não, diz não, diz não. Vão ver o que a vida ganha em qualidade, e tempo, o que ganham em paz de espírito.

quarta-feira, maio 07, 2008

Aforismo

Skinny Girls are for Wimps